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                                  Da stand 
                                      ein schlanker, herrlicher Rosenstock, aber 
                                      eine böse Hand hatte den Stamm abgebrochen, 
                                      so daß alle Zweige, voll von großen, 
                                      halb aufgebrochenen Knospen, vertrocknet 
                                      rundherum hingen. "Der arme Rosenstock!" 
                                      sagte das Kind. "Nimm ihn, damit er 
                                      oben bei Gott zum Blühen kommen kann!" 
                                      Und der Engel nahm ihn, küßte 
                                      das Kind dafür, und das Kleine öffnete 
                                      seine Augen zur Hälfte. Sie pflückten 
                                      von den reichen Prachtblumen, nahmen aber 
                                      auch die verachtete Butterblume und das 
                                      wilde Stiefmütterchen. "Nun haben 
                                      wir Blumen!" sagte das Kind, und der 
                                      Engel nickte, aber er flog noch nicht zu 
                                      Gott empor. Es war Nacht und ganz still; 
                                      sie blieben in der großen Stadt und 
                                      schwebten in einer der schmalen Gassen umher, 
                                      wo Haufen Stroh und Asche lagen; es war 
                                      Umzug gewesen. Da lagen Scherben von Tellern, 
                                      Gipsstücke, Lumpen und alte Hutköpfe, 
                                      was alles nicht gut aussah. Der Engel zeigte 
                                      in allen diesen Wirrwarr hinunter auf einige 
                                      Scherben eines Blumentopfes und auf einen 
                                      Klumpen Erde, der da herausgefallen war. 
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                                  Close by grew a slender, beautiful, rose-bush, but some wicked hand had broken the stem, and the half-opened rosebuds hung faded and withered on the trailing branches. "Poor rose-bush!" said the child, "let us take it with us to heaven, that it may bloom above in God's garden." The angel took up the rose-bush; then he kissed the child, and the little one half opened his eyes. The angel gathered also some beautiful flowers, as well as a few humble buttercups and heart's-ease. "Now we have flowers enough," said the child; but the angel only nodded, he did not fly upward to heaven. It was night, and quite still in the great town. Here they remained, and the angel hovered over a small, narrow street, in which lay a large heap of straw, ashes, and sweepings from the houses of people who had removed. There lay fragments of plates, pieces of plaster, rags, old hats, and other rubbish not pleasant to see. Amidst all this confusion, the angel pointed to the pieces of a broken flower-pot, and to a lump of earth which had fallen out of it.                                    
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